Художник

(рассказ переходного гитариста)

     Дело было в **** году в октябре 19 числа в городе NN. Я был тогда студентом NN-ского университета имени ***. Из-за дорогого обучения и платы за комнату в общежитии я играл на гитаре в подземном переходе, вынужденно терпя насмешки и плевки в мою сторону.
     И вот в один вечер все начали расходиться. Торговцы сворачивают свои лавки, художники и музыканты уходят домой, а пьяницы и бедняки из-за отсутствия жилья ложатся спать на вонючих и грязных матрасах или картонках, укрываясь собственными куртками. На улице давно стояла ночная тьма, лил дождь, а теплый пар, шедший из вентиляций и поступавший из местной общественной бани, обогревал переход и всех спящих там.
     Убрав свою гитару в чехол, которая была украшена наклейками от бананов и марками (я тогда увлекался коллекционированием всякой чепухи), я пересчитал доход, полученный за день, и довольный заработанным состоянием направился в сторону выхода, ступеньки которого были залиты дождем.

- Дружище, постой, минутку внимания! - послышался голос из-за спины.
Обернувшись, я увидел уличного художника, который сидел на картонке. Одет он был в поношенный синий свитер и голубые джинсы, на ногах были запачканные кроссовки. На голове была черная шапка. На лице были одеты очки, с которых уже слезала защитная эмаль.
- Чего вы от меня хотите?
- Я вас умоляю, пожалуйста, помогите мне!
- Дело в том, что я тороплюсь...
- Дружище, ну помоги, пожалуйста!
Я собирался пойти дальше, не обратив внимание на очередного обитателя данного места, но не двинулся с места, увидев, как у замученного художника в глазах налились слезы и сжалившись над бедолагой, я спросил:
- Хорошо, чем могу вам помочь?
В глазах художника появилась надежда и счастье, и было видно, что это был у него самый счастливый момент в его жизни.
- Дружище, понимаешь, у меня мать сейчас дома лежит с воспалением легких. Денег на лекарств нет, а никто назло мне не хочет свои физиономии у меня попросить нарисовать, поэтому пожалуйста, будь другом - задержись на 10 минут, зато тебе портрет, а мне деньги, по рукам?
- Я согласен.
Встав с кисточкой в руках и достав холст, он начал меня рисовать, а я стоял с гитарой, позируя, будто играю на ней. Шло это не больше 10 минут. Наконец, закончив работу, он сказал:
- Портрет готов, можно забирать!
- Хорошо, сколько с меня?
- Для тебя, как для человека, который помог мне я делаю скидку, поэтому с тебя, дружище, 700 рублей.

     Отдав ему купюры и пересчитав их, он собрав вещи и, поблагодарив меня, быстро выбежал из перехода и побежал в неизвестном направлении, как будто куда-то спеша. Посмотрев на картину, я был приятно удивлен: портрет был красивым и приятным на глаз, и было чувство, что его нарисовал знаменитый живописец, а не творец из подземного перехода. И была в нем какая-то искринка и особенность, но я не мог понять какая.
     Взяв портрет под мышку, я побежал к себе в общежитие. Я бежал под сильным ливнем, который затапливал улицы водой и превращал NN в Венецию.

     Но наконец, добравшись до общежития и войдя внутрь, я поставил картину, после чего, раздевшись, я лег спать. Но мысли об художнике и его матери не умолкали, но вскоре я заснул. Мои мысли растворились и утекли, как та дождевая вода, которая текла на улице и исчезала в канализационных отверстиях.

     На следующий день, придя в переход с гитарой, я его увидел на том месте, где он вчера и сидел, но уже в ином виде. Он сидел в той же одежде, но его глаза были красными и заплаканными, а его рот двигался шепча сам себе что-то. Выглядел он разбитым морально и физически, как будто у него что-то случилось. Он смотрел куда-то в пустоту. Я похлопал его по плечу он посмотрел на меня, но продолжал молчать.
    Наконец, нарушив молчание я спросил:
- Дружище, что с тобой?
Посмотрев на меня, он своими красными глазами заплакал. После чего он сквозь слезы подавленным голосом сказал:
- Умерла!.. - сказал он и зарыдал, уткнувшись подбородком в свою грудь.
Я его успокоил и, дав хлебнуть воды из своей бутылки, стал слушать его рассказ:
- Вчера, как только я получил деньги, я сразу же побежал в аптеку и купив препараты пошел домой. Вернувшись домой, в комнате матери горел свет, но на шум в коридоре она молчала. Войдя в ее комнату, я увидел ее бездыханное тело, лежавшее под одеялом. "У нее лопнуло легкое" - сообщил мне врач спустя полчаса. "Помочь ей уже никак нельзя" - после чего ее тело увезли в морг.
Закончив рассказ, он умолк, после чего забрав вещи и попрощавшись со мной, он исчез из перехода и скрылся.

     Но с тех пор я его больше не видел: ни на следующий день, ни через пару дней и ни через неделю он больше не приходил. Он словно растворился. Но поразительно и загадочно то, что спустя пару дней его квартира была найдена опустевшей, везде был беспорядок, а также не было его вещей.
     А портрет, который он нарисовал я храню до сих пор, но я все равно не могу забыть тот день после его рассказа. Тогда я шел домой, небо было облачно и лишь кое где прорывался луч солнца, который освещал лужи на асфальте. И где то там, возможно у себя дома, а может быть и где-нибудь дальше сидел тот самый художник, который плакал от безысходности.

28 июля 2024 г.